veille du 14 juillet

Menton sur le poing
le regard s'évade au loin
... je ne pense à rien.

Cris,affairements
odeur âcre du sang chaud
on tue le cochon.

Pieds nus foulant la terre
ou écrasant la vendange
racines retrouvées.


Serait-il facile si,un jour,comme ça,
en quittant la grand'ville et arrêtant ses pas,
de poser son fardeau ainsi que sa fatigue
et de scruter le ciel où son destin navigue ?

L'arc pur de ses sourcils s'incurva davantage
comme une aile d'oiseau se ployant sous le vent
et son nez retroussé se plissa en gaufrage
comme rides sur l'eau par jour de mauvais temps.

La vie,comme la rose,
n'est pas sitôt éclose
que rapide et ailée
en des années trop brèves
passe tel un court rêve
pour finir retraitée.

Je suis un vieux ronchon qui assemble des mots
pour en faire sonnet en branches d'églantine,
mais,triste vérité,ce n'est qu'un gros fagot
de vieilleries usées aux erreurs enfantines.

Le va-et-vient intense au centre du jardin
des abeilles chargées en pollen-romarin,
atténue le bourdon des autos côté rue
qui ronflent,hoquètent,toussent,calent et puent.

Enflammée par la pourpre aux reflets d'amarante
une flaque d'azur d'un ciel tout irisé
se joue de l'arc-en-ciel aux teintes fluctuantes
par l'orage éclatant au plein coeur de l'été.

En aurai-je la force, en aurai-je l'envie
d'aller au clair matin gober l'oeuf frais pondu,
de me désaltérer de rosée recueillie
sur les feuilles de choux et potirons ventrus ?

Une sombre pélerine s'envole
coiffée d'un petit béret noir:
l'abbé Pierre monte au ciel

Tu y as rejoins Coluche,l'abbé,c'est bien,
ainsi tes gueux sauront dorénavant
qu'ils y trouveront le gîte et le couvert.

Va,l'abbé,tranquille et rassuré:
Ils ont tous certifié mordicus
que tout ce que tu réclamais
depuis plus d'un demi-siècle
serait réalisé illico.

Sais-tu,l'abbé,que le vieux mécréant que je suis,
espère malgré tout que,lorsqu'il montera là-haut,
il pourra être,comme dans la chanson de Brel,
l'ombre de ton ombre car, il le sait,
ton ombre même est garante d'espoir.